Sei andato via strappando ogni petalo
in cerca di risposte che io non ho mai avuto.
Ora rimane solo un campo di steli
che si piegano al vento, imitando l’erba.
Se ripenso a quei viaggi a ritroso verso il tramonto,
a quanto fossero colmanti,
a quanto fossero angoscianti,
i fiori tacciono, arresi,
consapevoli che questo non è il tempo per la schiusa.
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